Gosto do meu sorriso de dentes tortos. Pelo retrovisor do
carro vejo minha boca e meu pescoço, e o olho direito cego do meu pai. Tem um
terço pendurando no retrovisor, como de costume. O carro para, e eu só ouço o
barulho dos para-brisas batendo. Sinto-me na cena de um filme de drama qualquer,
com a chuva escorrendo pela janela. Eu olho o retrovisor e faço careta. Canto a
música que está tocando no rádio. Observo cuidadosamente como meus lábios se
mexem. Mordo o lábio inferior. Sorrio um
sorriso falso. Penso no significado do terço. Observo o contorno bem definido
da minha boca. Eu gosto. Penso no que há atrás do sorriso de dentes
tortos. Não gosto. Não há mais reflexo
no sorriso. Não há mais sorriso no reflexo.
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